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ED 011

A sorte alcança até o juízo moral

Williams mostrou que dois motoristas igualmente atentos podem terminar a tarde em lugares morais opostos, e a diferença não passou por eles.

Uma avenida residencial no fim da tarde vista pelo para-brisa de um carro, com faróis acesos.

Dois faróis na mesma avenida, no fim da tarde

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Em 1976, numa sessão da Aristotelian Society, em Londres, dois filósofos leram trabalhos com o mesmo título de duas palavras. A expressão tinha sido montada para soar errada: sorte moral.

A tradição vinha de dois séculos separando aquelas duas palavras com cuidado. Dinheiro, saúde, beleza, talento e berço são loteria. O valor moral de um ato seria a única coisa que a fortuna não alcança.

A promessa era generosa. Numa vida em que quase tudo chega distribuído sem critério, existiria um terreno em que todo mundo entra nas mesmas condições, e nele o resultado dependeria apenas do que cada um decidiu fazer.

Kant deu a formulação mais conhecida. Na Fundamentação da Metafísica dos Costumes, de 1785, escreveu que a boa vontade brilharia como uma joia por si mesma, ainda que uma natureza madrasta a impedisse de realizar qualquer coisa no mundo.

A ideia do dia desmonta a promessa. Parte do que decide se um ato foi bom ou mau chega depois da decisão e não passa pelas mãos de quem decidiu. Não é exceção rara na periferia da ética: é o funcionamento normal do juízo.

A palavra sorte não entra como desculpa. Entra como descrição de uma parcela do julgamento que o agente não produz, não escolhe e não tem como devolver.

O argumento também não pede indulgência para quem erra. Ele mede o tamanho real da região protegida, aquela em que o acaso supostamente não entra, e mostra que ela é bem menor do que o vocabulário moral finge.

A promessa tem um efeito colateral que costuma passar em branco. Quem acredita num terreno imune à fortuna passa a ler todo resultado ruim como sinal de defeito no agente, porque no terreno imune não sobra outra explicação disponível.

O teste começa com duas pessoas fazendo exatamente a mesma coisa, com o mesmo cuidado, no mesmo minuto de uma tarde comum, e terminando o dia em lugares morais muito diferentes.

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I A ideia do dia

O que separa dois motoristas atentos

Duas pessoas igualmente atentas podem terminar a mesma tarde em lugares morais opostos.

A diferença não está em nada que elas fizeram. Os dois saíram no mesmo horário, com o carro revisado, sem telefone na mão e dentro da velocidade da via. Um deles chega em casa e nem lembra do trajeto.

Na frente do outro, uma criança aparece entre dois carros estacionados. A distância de frenagem é a mesma física para os dois, e o que separa os dois dias não passou pela cabeça nem pelo pé de ninguém.

Pela régua que a tradição prometeu, os dois deveriam sair iguais da tarde. Mesma decisão, mesmo cuidado, mesma perícia ao volante. O que veio depois foi mundo.

Não é o que acontece. O segundo motorista carrega uma coisa que o primeiro não carrega, e ela não é culpa. Nenhum inquérito vai encontrar falha na conduta dele, e mesmo assim ele não volta para a mesma vida do colega.

Williams deu nome ao que sobra: arrependimento de agente. É um sentimento disponível apenas para quem estava ao volante, e não para quem viu a mesma cena do banco do carona.

O carona pode lamentar com sinceridade, pode passar mal, pode acompanhar a família depois. A frase eu atropelei pertence a um só dos dois, e nenhum laudo de inocência apaga a primeira pessoa do verbo.

O consolo está pronto desde o primeiro minuto e é verdadeiro: você não teve culpa. Ninguém quer o motorista convencido rápido demais por ele.

Qualquer pessoa naquela cabine teria vivido a mesma cena. Um motorista que aceitasse o argumento na hora, jantasse bem e dormisse inteiro seria um sujeito estranho, e não um sujeito racional.

O que se espera dele mede a diferença: procurar a família, pagar o que puder, aparecer, ficar. Nenhuma dessas coisas se pede a quem só assistiu.

A sorte não entra apenas no resultado de um ato. Entra também na justificativa de uma escolha, e o segundo exemplo do argumento não tem nada de trágico.

Um pintor abandona a mulher e os filhos para viver de tinta longe de casa. Se o talento estiver lá, a vida se reorganiza em torno de uma obra e a escolha aparece justificada. Se não estiver, ele é um homem que largou a família por nada.

A existência do talento não estava disponível na hora da decisão. A justificativa chega atrasada e depende de uma informação que ninguém tinha quando a mala foi feita.

O argumento separa ainda dois tipos de azar. O que pertence ao projeto, descobrir que o dom não existia, desfaz a escolha por dentro. O acidente na estrada, vindo de fora, deixa a conta em aberto: o homem não foi refutado, foi interrompido.

A parte incômoda é a mesma nos dois casos. O juízo moral trabalha com o resultado, e o resultado é servido pelo mundo, não pelo agente.

II Quem pensou

O oxímoro que ele soltou no mundo

Ele juntou as palavras sorte e moral esperando produzir uma contradição em dois termos, e a contradição virou um dos campos mais movimentados da ética nas cinco décadas seguintes.

Bernard Williams nasceu em 1929 em Westcliff-on-Sea, no litoral de Essex, filho único de um funcionário público. Estudou em Chigwell, entrou no Balliol College, em Oxford, para o curso de clássicos e se formou com nota máxima em 1951.

Cumpriu o serviço militar na Força Aérea britânica pilotando Spitfires no Canadá, e no começo dos anos cinquenta já era pesquisador em Oxford, no All Souls College.

Em 1955 casou com Shirley Catlin, que faria carreira no Parlamento britânico, chegaria a ministra e fundaria um partido. Por quase vinte anos ele organizou a própria vida em torno da agenda dela, saindo de Oxford para dar aula em Londres.

A carreira acadêmica correu rápido. Assumiu a cátedra de filosofia em Cambridge aos 38 anos, dirigiu o King's College por oito anos, mudou para Berkeley em 1988 em protesto público contra o corte de verbas nas universidades britânicas e voltou a Oxford em 1990.

Fora da universidade, presidiu um comitê nacional sobre censura de filmes e publicações e participou de comissões sobre jogos de azar, drogas e escolas públicas. Brincava que tinha cuidado de todos os grandes vícios do reino.

Na filosofia o alvo era fixo: sistemas que prometem uma fórmula única para a vida moral. Em 1973 dividiu um livro com um defensor do utilitarismo e sustentou que a conta da maior felicidade obriga a pessoa a largar os compromissos que fazem dela alguém.

"O motorista de caminhão que, sem culpa nenhuma, atropela uma criança sente algo diferente de qualquer espectador, mesmo o espectador sentado ao lado dele na cabine."

Bernard Williams, Moral Luck, 1981.

O trabalho que criou a expressão foi recolhido em 1981 num volume de ensaios com o mesmo nome. Ele explicou depois que tinha juntado as duas palavras para provocar um curto-circuito, e não para inaugurar uma disciplina.

Em 1985 publicou o livro em que chama a moral moderna de instituição peculiar: um sistema que trata culpa e obrigação como categorias absolutas e promete a cada pessoa um mérito que nada exterior pode tocar.

Oito anos depois foi buscar nos gregos a alternativa. Mostrou que Édipo, ao descobrir o que tinha feito sem intenção nenhuma, não se defende dizendo que não sabia: assume o que fez e reorganiza a vida a partir dali.

O último livro saiu em 2002 e trata das virtudes da verdade, com a tese de que sinceridade e exatidão são conquistas frágeis e não estados naturais. A vida se encerrou em Roma, no ano seguinte, aos 73.

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III Contra o quê

Quem devolve a sorte para fora da moral

As objeções mais fortes não saem em defesa do acaso. Elas querem o juízo moral de volta ao terreno protegido.

A primeira veio na mesma sessão de 1976. Thomas Nagel aceitou o fenômeno e o organizou em quatro tipos: sorte no resultado, nas circunstâncias, na constituição de cada um e na cadeia de causas que produz uma decisão.

A conclusão dele é outra. Ao subtrair tudo que não está sob controle, a área de ação genuína encolhe até virar um ponto sem extensão, e o julgamento fica sem terreno onde pisar.

Williams não estava atrás dessa erosão metafísica. O alvo dele era mais estreito e mais incômodo: a pretensão de um departamento da vida em que ninguém depende de nada.

A segunda linha de resposta diz que a assimetria é de conhecimento, e não de valor. Num artigo de 1986 na revista Mind, Norvin Richards sustentou que o resultado ruim funciona como prova: revela quanto descuido já estava na conduta.

Um ano depois, na revista Ethics, Michael Zimmerman propôs a distinção que virou padrão. A sorte muda a extensão do que cai na conta de cada um, não o grau da responsabilidade: o motorista azarado responde por mais coisas, e não é pior do que o outro.

A terceira resposta trocou o argumento por experimento. Em 2019, dois pesquisadores publicaram na revista Cognition uma série de estudos em que as mesmas pessoas julgavam os dois motoristas lado a lado, e não em salas separadas.

Quando os casos aparecem juntos e o cuidado de cada motorista é informado com clareza, a diferença de julgamento encolhe. Para os autores, a assimetria vem de uma inferência sobre a cabeça do agente, e não de um princípio moral.

Ao saber do resultado ruim, o observador conclui sozinho que o motorista devia estar distraído. A conclusão é sobre a atenção dele, nunca sobre o acaso.

O próprio Williams reclamou do rumo do debate. Num posfácio de 1993, escreveu que a expressão nasceu como oxímoro e que a discussão passou a girar numa pergunta que não era a dele.

O motorista do exemplo nunca esteve ali para ser condenado. Ele está ali para mostrar que o vocabulário de culpado e inocente não cobre o que uma pessoa carrega depois de causar um dano.

No fim do ano chega a avaliação. Duas pessoas apresentaram a mesma proposta, com a mesma pesquisa e o mesmo cuidado; num caso o cliente assinou, no outro a diretoria mudou em março e ninguém leu o documento.

A conversa sobre a primeira usa palavras de caráter: tem faro, é confiável, sabe conduzir uma negociação. A conversa sobre a segunda usa palavras de circunstância, quando encontra alguma palavra.

Em casa a régua funciona igual. O pai que liberou a festa e viu a filha voltar às duas da manhã dorme diferente do pai que liberou a mesma festa e passou a madrugada telefonando. A autorização foi idêntica.

A régua que cada um usa nos outros e em si mesmo já vinha contando com o resultado desde sempre, sem nunca anunciar a conta.

"Quanto do que você chama de caráter é a sorte de nada ter dado errado?"